o superpoema

fascinado pelos símbolos,
os óculos lhe escorregavam no rosto:

de fato, a pele oleosa era o mesmo que um troféu,
um discreto reconhecimento da natureza
pelos longos momentos de busca que lhe entortaram a coluna

aquele homem aparentava ser familiar com todos os conceitos de vida,
e, inevitavelmente, buscava fazer jus ao contrário

apesar de nunca obter êxito,
havia, até então, criado circunstâncias inóspitas,
além de metáforas do mais confuso entendimento,

onde o medo do tempo era um obstáculo quase que imbatível

anos de melancolia lhe custaram o desenrolar dos dias,

mas era essa incessante perda que lhe servia de combustível,
já que, intrigantemente, esse parecia ser seu maior impulso,
pagando a sua dívida com a curiosidade
com sua constante perda de cálcio nos ossos:
lhe parecia um preço justo, dado o absurdo

acomodado numa cadeira de tranças semi-desfeitas,
um simples ser humano percebeu seu destino,
e decidiu escrever o que apelidou de superpoema

se sentiu um tolo pela prepotência,
mas sempre admirou pequenos atos de subversão,
por mais inocente que este fosse

com um sorriso idiota nos beiços,
inconscientemente tinha os olhos cimentados na mangueira,
assim como em coloridas mangas apodrecidas
que serviam de banquete a pequenos insetos

o ciclo completo, naquele instante, era óbvio

a pequena ponta de uma indiferente caneta esferográfica
bordava o desfecho de tarde para que se desse à luz a noite

pela primeira vez, entendeu o que era não sentir nenhum receio,
já que essas afirmações sempre lhe pareceram falsas e desesperadas

pôs-se de joelhos a implorar por um último discernimento,
algum que nunca tivesse tido,
mas esse tipo de desejo não possuía um destinatário,
e, portanto, ele não obteve resposta alguma

sacou o papel e engatilhou o que havia entendido,

dobrou a nuca de boca aberta,
pronto a disparar sob o título sua mais nova criação

quieto, o poeta não podia mais pensar,
e o peso do seu corpo, agora,

amassava dois pequenos versos
que resumiam todas suas terrenas constatações

nenhuma outra apresentou tamanha sinceridade,
sem contar a facilidade de interpretação,
que, ao mesmo tempo,
apenas alguém em paz teria o direito de clamar

esta é a história de cada um de nós

superpoema

eu vivi a vida.
como é lindo o céu

sobre quando aprendi que tudo acontece

as noites de insônia me pregaram peças
por milhões de anos engarrafadas

querubins e místicos as ensaiaram
pra que elas coubessem nos meus folhetins

nos momentos em que desejei não sentir,
o suspiro quieto simplesmente não bastou

por isso me bateram lágrimas no rosto,
e é no meio do mundo que elas moram

me mandei bilhetes me contando tudo,

aparentemente, esqueci por querer

ouvi o caso esplêndido de um viés antigo,

não tiveram pena, mastigaram-me e cuspiram-me

ao voar, notava que por mim passavam

mil diversas garças do mais branco tom

nas suas asas não achei meu medo,

e em seus bicos me certifiquei:

que vida interessante,

e brindei com o amigo de ar

enquanto a mão pairava sem assento,

acenei de olho fechado; fui embora feliz

diante do lago dos sonhos mais uma vez vislumbrei você

hoje o papo em sonho foi o mais interessante
que de alguns anos pra cá nós dois conseguimos ter

era uma coisa diferente, o abraço foi mais gostoso,
as duas mãos moldadas no relevo das costas tortas,

um novo poder-te-olhar sem querer entender demais,
era bom estar ocupado por completo pra se divertir

foi uma conversa muito fácil,
fiquei feliz por não me ter feito acordar

durante o dia, eu sei como é, coincidências vão chegando,

será que é você me dizendo
ou será que sou eu te escutando?

-- 

outro dia imaginei um local sem limites de terreno,
porque não sei até onde ele ia e o que poderia estar em volta,
era uma mesa enorme e de amigos somando aos cachos,
tinha tanto amor naqueles diálogos
que todos os copos se enchiam magicamente

me peguei pensando se é assim que é o céu,
e eu nem ligo mais pra céu,
só me pareceu o termo certo

depois desse sonho de hoje tive a mesma sensação,
será possível eu estar atribuindo
todos esses pequenos momentos de felicidade pura
a uma realidade que me parece
inatingível ao ponto da desilusão?

eu não sei, um sentimento de estar bem e não parar,
ouvir as bocas dessas pessoas dá prazer,
eterno é ver teu rosto lindo de amor me enriquecer

--

hoje aquele olho olhou
lá na minha alma,
e eu, despreparado, entendi

ele me esverdeou,
e de árvores me encheu,
pra poder me desligar

depois, me desmatou,
me ligou pra me viver,
e eu, de pronto, atendi

o concreto abraça à meia-luz as lágrimas dos de caminho sinuoso

isto é a alma que observa:
rasgam-se os lábios pra lançar no ar
fatais frases de golpes mirados

elas se estiram nos corpos,
elas são o mais grosso meio
do mais fino dos propósitos

foi vibrando em cordas firmes
de um instrumento decadente que eu ouvi
a mesma dor que o punho sente
ao se escrever meu coração

tudo que há no corpo é chumbo, é muito,
um peso imundo e muito moribundo, é fundo,
são tristes inocências que vieram a falecer

nos meus poros cavam os seus túmulos,
destoantes fins, finalidades, meras casualidades
que há bom tempo a própria terra estremeceu

por contar estória após estória,
e encontrar tortura em mesmas notas,
velhos rostos ritmados, demarcados,

os escritos e os tocados vão mostrando
nos dentes dos seus sorrisos
passo a passo, como que é se repetir

lá no fim da rua a lua sua
lágrimas de vento, nua,
não há ninguém com pano à mão
pra lhe enxugar a aflição,
ela me vê

este frio que me estoura a mandíbula
eu guardei na minha ferida,
a fim de congelar

até que a pele apele e possa
se mostrar até os ossos

eu não sangrei, e nem sequer doeu

mas, deus, como eu morri

meu deus, como eu morri

hoje eu me tomei nos braços

há uns vinte anos cri que poderia
negociar um objeto do armário:

era um pedaço de plástico torto,
sem bexiga na ponta, amassado 

"leva pro seu filho, moça,
olha que bonito, ele vai adorar",
e reconheci no tom da minha voz
a grande pena que por mim sentia,

do quanto eu detestava
criar esse cenário tosco
pra poder ter mais certeza
de que eu, de fato, merecia
não ter amigo algum

essa ferida é um tiro e me matou

depois de ouvir a minha história,
voltei à loja que criei em mente,
comprei o produto que não era nada,
e que pra algum cliente imaginário
eu não obtive sucesso em vender

passei de forma despretensiosa
pra dar de cara comigo brincando,
e até as músicas que eu escutava
não imaginava que iria lembrar

meu eu criança não entendeu muito,
me deu a mão pra me levar pra sala,
com o olho tímido pegou o controle
e me pediu pra ficar mais um pouco

a conveniência que existe
em todo pequeno momento
me convenceu de que havia
tudo do mais importante
a ser feito imediatamente

hoje eu me tomei nos braços,
me dei um beijo no rosto,
pedi desculpa por não aparecer,
me deixei ali sozinho
e até agora me espero voltar

são por esses motivos quietos
que eu vivo tentando não pensar
que morro de medo de me esquecer

cimento fresco

como é bonito ser cultura
alguma coisa inesperada;
encaixar um título errado
numa fotografia errada
pra ilustrar erradamente
músicas, versos errados

ouvir o autor cantar
me amacia as safenas,
meu sangue é cimento fresco
pronto pra ser vandalizado

no virar da rua encontro
o que me faz suar da testa
um nervosismo líquido,
e se isso faz parte de mim,
agora, eu me derreto

eu escorro pelo chão preto,
e feito lava meus pedaços
por aí sem rumo fogem

antigos pensamentos desossados
agora apresentam com pompa
uma estranha postura humanoide,
aprenderam minha língua
e com um jeito descolado
comigo só fazem conversar

outro momento, agora me sento
em lugares que nunca estive,
são frases que nunca ouvi
que pacientemente me explicam
que só sumir não é sumir só

chega no fim mero sopro
daquilo que eu pude ser,
do que eu tive sorte de ver

e dos segundos miúdos
que me viraram troféu,
se eu me permitir lembrar

tem sentimento que é morte
e palavras fáceis de digerir,

cravadas em vozes roucas

existe uma espiral piedosa
onde estão presos os gritos
que saem de todas as bocas

hoje choveu no meu rosto
um ano que passou faz tempo,
e de olhos abertos eu soube
reencenar cada e todo ato

uma dor infernal

a arte que é necessária
se mostra quando é feita

da mesma forma que

a arte quando é
se faz necessária

a arte que é feita é fruto
da parte que parte, em parte,
do parto de tudo que é perto:

daquilo que eu sinto
e do que você sente

e, assim, é claro pra mim
que tudo que dá pra sentir
é regente, e, portanto,
é da gente, é nosso

a arte que é falada tem tom
que se vibra em terremoto
caso dita de jeito dito novo

ela enfurece o mar
e causa maremoto

ela é o ladrão de joias
do cinema antigo,
se disfarça vento
pra não deixar rastro

a arte obstrui a última veia
que leva o último impulso
num último pulso de vida,

vai ao bairro recém-erguido
pra ser choro recém-parido
de um olho recém-nascido

por ser fácil amar beleza,
ela apresenta delicadeza
ao se tornar, então, horrível

é quando ela se amola e autoimola,
retalha quente as memórias mais doces
pra deixar vivo só o que é inesquecível

triste é a arte que não acha o que matar,
pois não sentir é uma dor infernal

e no colo da pessoa querida sua benção lhe pedi

hoje aconteceu de novo
aquele minuto específico
que só dá pra se sentir
quando é pra ser sentido

é mais do que o momento

em que se repousa a cabeça
de seu peso em pensamento
no altar-colo que é sagrado

é saber que o olhar cansado

que te encara em abandono explícito  
carrega em seu núcleo dúvida,

que em cada resposta corporal
é feita uma interpretação imediata
de maneira inegavelmente natural,

e praquilo que se curva o corpo
é feita uma prece inédita

pra te transformar num lugar único

se isso que você enxerga
é aquele tipo de pessoa,
pode ser que naquele olho
você tenha, inexoravelmente,
um jeito de gente diferente

quando acontece de abrupto bobeira
e do nada o mundo todo só é risada,
renasce um beijo pra firmar que é coisa séria
e dá um tapa pra dizer que tá errado

no carinho desse beijo repentino
do outro lado do caminho ecoa

uma possibilidade à toa
de sentir-se assim sozinho

em dois tem muita coisa

que é melhor que em um

e mesmo que tão rápido

foi desse minuto em diante

que passaria a ser em sono
toda vez que sem palavras

me daria as soluções

meu pessoal Pietà,

minha cena Pietà,
meu pra sempre Pietà

esqueço o que tô pensando
e de volta ao minuto presente

corto as cartas e as coloco em pares,

tendo sempre nada além da sorte

de afirmar que também já fui eu
todos esses lugares

língua brinquedo

há muito não sei mais tanto;
há muito a aprender

ora, se o humano vive
em função do absurdo
de que importa ao surdo
o que não se ouve?

nessa máxima surgem as artes,

pra que se toque quando não se enxerga
pra que se cegue ao já ter visto tudo
pra que ainda valha a pena haver perguntas

quando não mais houver
a arte estará tão morta
quanto nasceu

e quando a arte morrer
o mundo acabou
não deu